Tabu: a story of the South Seas

F. W. Murnau (1931)

Transe

I Wayan Lotring

Udijana Taman Sari

s/ título

os cães anunciam o regresso dos caçadores que 

em breve estarão na casa, os passos mais pesados, talvez;

a voz continua: como posso assegurar-te as qualidades

do meu amor, o seu tempo de vida, a resistência

aos dias? não darei vida à tua morte e estou longe 

de ser um detective a preto e branco – vês no meu olhar 

algo que pressagie o seu olhar, o fogo ao verificar 

que o seu amor trouxe por fim uma Eurídice 

dos mortos? há outra voz, isto é, naquele instante 

voz nenhuma: hesita, procura as palavras: como assegurar 

a eternidade do fim dos filmes? (lembrei-me: as vozes existem

no silêncio?) outros passos agora, de novo em direcção 

à janela, já os vejo. (sim, suponho que sim – falo sempre 

quando estou só, asseguro-me que ainda existo, 

que ocupo um espaço). e depois, mais nada: 

a casa invadida, o entusiasmo das crianças, alguns 

cadáveres ainda com o sangue quente.     

Josef Koudelka

Álbuns que precisam urgentemente de ser editados em vinil (ou, vá lá, em CD).

Gosheven: Leaper (Opal Tapes, 2017)

Sote: Sacred Horror in Design (Opal Tapes, 2017)

Pale Flower

Uma estação de comboios, os pés de um homem que caminham contra a corrente, uma voz off: “People, such strange animals. What are they living for? Their faces are lifeless, dead. They are desperately pretending to be alive.”. O pessimismo / niilismo é metaforicamente acompanhada pelas imagens, com a câmara (subjectiva?) indecisa nos rostos em que se deter, incapaz de escolher e de fixar, passando em movimentos rápidos pela multidão: “It makes my head spin”. A voz anuncia um regresso a Tóquio após três anos e, no atropelo de um comboio, a câmara escolhe o sapato de um homem sentado, a perna cruzada; será o homem da voz off, mas ainda não lhe conhecemos o rosto (e é impossível não nos vir à memória a abertura de Strangers on a Train, de Hitchcock). A voz diz-nos mais: trata-se de um assassino que acaba de sair da prisão, despojado de quaisquer remorsos. 

Uma sala de jogo ilegal: uma porta desliza, um homem deixa os sapatos na entrada; saindo da sombra, vemos-lhe, por fim, o rosto. E outra personagem dá-lhe um nome: Muraki. “I see nothing’s changed. But why should it?” No entanto, engana-se: do meio dos homens, surge uma mão feminina. A expressão é neutra, imperturbável na espécie de transe em que se encontra; ganha e recolhe as notas com enfado - não se encontra ali para ganhar dinheiro, não é isso que a anima. Muraki observa-a, sentado à sua frente, mas ela não retribui o olhar, embora talvez o sinta. Só quando ele entra em jogo, estendendo o dinheiro, é que o olhar dela se dirige para ele, para logo se retrair. E o título surge sobreposto à imagem feminina: flor pálida ou, numa tradução literal, flor seca. No final da noite, Muraki deseja saber mais da jovem mulher, mas o seu interlocutor pouco lhe pode adiantar.

Da desconhecida para a amante: Muraki visita, de surpresa, a relojoaria onde esta vive. Da sombra, entra para luz - e há, significativamente, um néon em espiral nas suas costas -, para uma amante incrédula perante aquela visita tardia, como se de um fantasma se tratasse. Aquela fogosidade, nunca Muraki a irá demonstrar com Saeko, a jogadora, mesmo quando tem oportunidade para isso. E, contudo, este desejo, dir-se-ia incontrolável, para com Shinko, teve de esperar até bem dentro da madrugada, depois da visita ao chefe e do jogo - e depois de Saeko. Esse desejo que, quanto mais Muraki e Saeko se aproximam, mais se desvanece. Como se Saeko transmitisse a Muraki a coragem para dar por terminada uma relação (física) desprovida de significado – agora é ela a oferecer-lhe a possibilidade de um sentido. 

A relação com Saeko aprofunda-se porque ambos parecem ser reflexos um do outro no vazio que os habita. Ambos perdidos numa imensa solidão, na incapacidade de tocarem e de serem tocados. Saeko procura algo que a aproxime da vida, e que pode ser o jogo, a velocidade de um carro ou a droga. Movendo-se num mundo (sobretudo) nocturno, em ruas iluminadas por néons, no submundo da grande cidade, Muraki encontra-se preso na misantropia que experimenta, rodeado de “dumb beasts”, num quotidiano anódino desprovido de emoções e de significado. Sabe que tudo não possa de uma busca votada ao fracasso e, no entanto, não enjeita o inebriamento que Saeko lhe oferece; poderá ser fugaz, poderá mesmo reduzir-se ao fracasso, mas será uma tentativa, ou, pelo menos, uma anestesia. Poderá ser, também, um jogo. 

A afectividade que Muraki demonstra para com a jovem jogadora é das poucas emoções que lhe vemos, mas Muraki e Saeko na mesma cama não significa sexo: ele observa-a com cuidado e a tentação é anulada pela consciência de que não será o sexo a uni-los. Nem com os restantes yakuzas, nem com o chefe, nem mesmo com o rapaz que o admira (e que se torna uma espécie de aprendiz), se vislumbra qualquer emoção; a afectividade - se existe - permanece elidida. Tudo parece ser-lhe indiferente, mesmo o respeito e a admiração dos seus pares (e a que não será alheia a absoluta coolness que exibe). O submundo dos yakuza invadido pela fatalidade e pelo pessimismo do film noir ; na realidade, haverá poucos (anti)heróis noirs a experimentarem tanto malaise, tanto mal de vivre como Muraki. 

A consumação da vertigem acontecerá de outra forma: o jogo, a velocidade e a droga são nada perante o que Muraki tem para oferecer a Saeko. E é nessa espantosa cena operática (metafórica e literalmente) que, apesar da distância física que as separa, as personagens enfim se ligam. No final não há redenção de qualquer tipo, apenas a continuação de uma vida que já se viveu: os yakuza, a prisão, os yakuza, a prisão.

Pale Flower, Masahiro Shinoda (Japão, 1964)

Argumento, nº 153, Novembro de 2016

Holger Czukay

1938-2017

Gun Club

Fire of Love (1981)

Miami (1982)

Sexbeat 81 (1984)

The Las Vegas Story (1984)

As palavras e as guitarras em fogo de Jeffrey Lee Pierce e dos seus Gun Club.

Mário Cesariny

Rua da Academia das Ciências




Procurei os teus olhos quis achar

nos teus olhos a luz que nos salvasse

mas tu não tinhas olhos tinhas plateias

no Liz, no S.Luiz e no Terrasse






Busquei teu coração, não desisti à primeira,

teu seio arfava arfava docemente

por força que por baixo que por dentro

tinhas um coração terno como gatinhos

mas afinal não tinhas coração tinhas um saco

com Jean-Paul Sartre e rendas a cinquenta o metro





De forma que o entrar nas tuas pernas

foi como entrar num Tribunal de Contas:

não tinhas sexo, tinhas um juiz de paz,

arroz, licores, outro noivo, e gritinhos
















O Raul Leal era



O Raul Leal era

O único verdadeiro doido do "Orpheu".

Ninguém lhe invejasse aquela luxúria de fera?

Invejava-a eu.




Três fortunas gastou, outras três deu

Ao que da vida não se espera

E à que na morte recebeu.

O Raul Leal era

O único não-heterónimo meu.




Eu nos Jerónimos ele na vala comum

Que lhe vestiu o nome e o disfarce

(Dizem que está em Benfica) ambos somos um

Dos extremos do mal a continuar-se.




Não deixou versos? Deixei-os eu,

Infelizmente, a quem mos deu.

O Almada? O Santa-Ritta? O Amadeo?

Tretas da arte e da era. O Raul era

Orpheu.

W. Eugene Smith

Cindytalk

The Labyrinth of the Straight Line (2017)

Berlin Atonal 2017

 Ena + Rashad Becker

Puce Mary

Shackleton + Anika with Strawalde (+ visuals de Pedro Maia)